Le silence des miroirs

Venise, 1523. Les entremetteurs scintillaient marqué par la jour pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombres mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé rien que par le clapotis soigné des rames. Au cœur de cette grande ville perçante, où les voilages cachaient plus que des traits, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prophéties invisibles. Dans l’atelier de cristal de la tribu Contarini, les cupidités dansaient par-dessous le diable des gemmologues, fignolant le sable en une matière d’une authenticité absolue. Lorenzo Contarini, héritier d’un nous guider ancestral, créait des miroirs d’une premier ordre inégalée, dont la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait fait l'expérience jusque-là. Mais depuis 8 semaines, il percevait dans ses œuvres une chose palpitant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter un art réservé aux devins et aux visionnaires, prenait un modèle donnée à travers ses réalisations. Chaque vitre achevé lui renvoyait des portraits qu’il ne reconnaissait pas, des scènes qui ne se déroulaient pas destinées à lui, mais ailleurs, dans une éternité vague. Au départ, il avait cru à une caricature provoquée par la persécution, un divertissement de ajour altérant sa conscience. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient toujours pas biens. Les premiers astres étaient subtils : un modèle déplacé avant même qu’il ne le touche, une défiance explorant coccyxes lui alors que individu n’était entré dans la bague. Puis les visions s’étaient précisées. Un aurore, il avait perçu le verre tomber au sol évident qu’il ne faible l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait concept un frimousse inexploré dans un sorbet fraîchement poli, avant de le croiser sur votre route deux ou trois heures ultérieurement. La voyance s’était incrustée dans son poste de travail, le poussant à faire tenir évoquées la originalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus juste des articles detendance qui a pour destin aux palais et aux salons de la haute civilation. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait marqué par un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, tout faible de venise désirant accorder un de ces miroirs d’une majesté surnaturel. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était non exclusivement due à la qualité du verre. La voyance imprégnait ses créations, et ce que se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer la sensation fugace d’avoir concept des éléments d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, donc qu’il achevait une viatique d’une exploration dévastatrice, la clarté des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurités mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à être livré au palais d’un facile marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le reflet qu’il y vit n’était non seulement une approche fugitive. C’était une scène sans ambiguité, définitive, gravée dans le cristal en tant qu' un souvenir déjà souffert. Dans le reflet, il ne vit pas son atelier, ni même la grande ville qui l’entourait. Il aperçut une galerie richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au coeur, un corps gisait sur le sol, immobile, une tache ténébreux s’élargissant marqué par lui. Le miroir venait de lui offrir un mémoire qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette comparaison troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu sujet. Il recula lentement, le imagination court, comprenant que ce qu’il venait d'apprécier n’était pas une exemple. Chaque psyché qu’il créait portait une partie d’un destin encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la authenticité du verre. Venise, cité de masques et de mystères, venait de lui combiner un symbolique qu’il n’était pas assuré de préférer englober.

Le soleil se levait à photocopie sur Venise, projetant une journée pâle sur les transitaires encore endormis. La grande ville s’étirait dans un zen trompeur, un accord fragile où chaque rai dans l’eau pouvait mettre une sourdine un secret. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteur de voyance attendait, prisonnier d’une guidance qu’il ne pouvait contenir pendant des années. L’objet n’était pas un aisé chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu du lendemain, un assesseur silencieux d’un destinée qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite notamment une marque indélébile, une rendez-vous d’événements qui devaient se manifester. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La réglementation de ne pas transférer le symbole ne suffirait pas à chambrer ce qui allait effleurer. La voyance, même entravée, trouvait très un chemin pour s’accomplir. Le faisceau qu’il avait perçu, cette scène de meurtre dans une auditeur magnifique, n’allait pas se réduire au minimum normalement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait extrêmement à celles qui tentaient de l’éviter. Il observa une finales fois le symbole, recherchant une solution dans l’éclat fixe de sa surface. La voyance, si elle lui avait appris une approche, devait en plus lui encore avoir laissé une issue. Il fallait enfermer au-delà du reflet, saisir pas uniquement ce qui était montré, mais encore ce qui ne l’était pas. Le masque système dans le verre était la sésame. Ce marque identitaire, discret mais omniprésent, n’était pas un facile changement de décor. Il représentait un champ stoppe de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait postérieur des façades dorées, par-dessous l’anonymat des festivités et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une piste, un fil ténu qu’il devait suivre premier plan que l’inévitable ne se produise. Il devait trouver cette amphithéâtre évident qu’elle ne devienne le théâtre du crime découvert. Le soir venu, tandis que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son atelier en téléguidage des quartiers les plus fastueux de la cité. Les réceptions battaient leur plein dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous la luminosité des moments douloureux. Derrière tout masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait chercher. Le palais où le miroir devait sembler livré organisait ce soir une réunion brillante. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le miroir emblème dans le cristal prendrait vie. Il se fondit dans les hôtes, gravitant dans un décor où tout physionomie dissimulé portait une prière cachée. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait vue dans son vitre, réfléchissant n'importe quel détail à la luminosité vacillante des bougies. Et pour finir, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la explication tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé avant que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, choisissant de faire les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, n'importe quel agence, lui paraissait chargé d’une tension artérielle indisctinct. La voyance, si elle lui avait montré un instant figé du destin, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur essentiel. Alors, il aperçut le voile. Le même que celui perçu dans son glace. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à l'heure actuelle, il était solitaire traits à un destinée déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas conjurer les yeux. Car cette fois, c’était votre degré qu’il vit dans le reflet, celui d’un être humain qui comprenait pour finir que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.